Узник

В четырёх стенах сидеть устал,
точно узник,
в подвальном плену заточённый.
Я всё время боролся,
я всё время искал,
а теперь вот сижу,
наблюдаю,
смущённый…
Свет по стекляшкам зелёной бутылки.
Надо мной облака сигаретного дыма.
Словно волос седой на младенца затылке,
поражая безмолвием, картина застыла.
Сижу.
Прострелен
свободой.
Всквозную.
Полотенце в крови,
Расплеснувшейся днями.
Оробели мечты, напоровшись на пулю,
затупились,
размякли стальными краями.
«Безнадёга»,- скажете вы.
Соглашаюсь.
Сам себя посадил на цепь осознания.
Приковал браслетами руки в реальность.
Психиатр своих идей…
Это мания.
С одной стороны рука неспособности:
«Только дотронься, и ты пойдёшь с нами»,-
с другой – Иисус
на кресте с морем совести
телом накрыл слепости пламя.
Сколько я здесь пробуду?
И вечно, возможно,
пока себя не познаю,
пока до конца не погаснут все свечи
в пространстве моего духовного храма.
Многих великих,
рождённых при свете,
вы без стыда превращаете в мумий.
А я, наверное, останусь на веки
узником мыслей,
монахом раздумий.