потому что она лох

Я самоубийца. Вскрываю вены небес
Острыми крыльями ласточек. Как Бог.
Только я не он. Во мне больше боли.

А ещё я очень хочу уйти ото всех в лес.
Я бы давно ушла, но мотаю в миру свой срок.
А люди – прутья в стенах моей неволи.


А вообще-то ранят. Жестоко. До слёз.
Но я не плачу, чтобы не видели мою слабость.
Стараюсь казаться сильнее, чем могу стать.

Я дышу тем, что отнимает у лёгких вопрос
О том, зачем жить, если жизнь не в радость.
Я живу, потому что срок. Я буду ждать.


Они ходят. Любят без чувства любви.
Смеются над правдой, потому что она лох.
И я дура, потому что всегда следую ей.

Верят в отсутствие Бога внутри.
Ищут снаружи. Как будто бы там есть Бог!
Ничто не может бвть чувства боли острей.


И снова всё сводится к боли. Надоело?
Кроме неё у меня ничего больше нет.
Я потеряла ко всему интерес.

Душа осталась, но не взлетела.
Она не верит. Даже во свет.
А я ничего не хочу… Даже в лес.


Это глупые строки. А умные удалились.
Бог за меня форматирует строчки.
Жизнь моя – заповедь. Привет, Моисей!

Звёзды летали, падали и кружились.
Звёзды на небе всегда как точки…
А в стихах моих точки темней.