Клоун

Рыжий парик.
Горящие щёки.
Нос помидором.
Искры в глазах.
Хотите?
Повидлом размажусь на строки.
Хотите?
Смешки заплету на стихах.
Смотрите!
Я вылижусь,
вымажусь в принца.
Мечтайте!
С самим Квазимодо сравнюсь.
Монахом в иконы до смерти долбиться
мне не впервой,
не ленюсь и не злюсь.
Ради старухи,
голой, как тополь,
сильным телёнком вмиг разрожусь.
Ради детей,
необъятно весёлых,
сказочной феей волшебно явлюсь.
Я могу всё.
Для всех.
Всегда.
Профессия – клоун.
Слышал такую?
Это мой чёрный хлеб и вода.
А что за маской,
других не волнует.

Ночью с работы,
сердцем убитый,
по полузнакомым проспектам бреду.
Ещё один день,
довольный и сытый,
на койке из звёздочек сладко уснул.
Помада щеками стёрлась в слезинки.
Парик не такой уже рыжий, как был.
Не надо мне жалости вашей картинки.
И денег не надо.
Я к ним остыл.
Тихо пойду,
залью свои мысли
горячей, но очень уж сладкой, водой.
Устану,
спотыкаясь об каждый выступ,
ругаясь матом,
уйду на покой.
Завтра,
лучами солнца умытый,
чистый и белый, как лист,
пробужусь.
Парик причешу,
заманчиво рыжий,
и снова к делам повседневным вернусь.