Элегия

 Как странно, что когда стремительным потоком
 В дыре сортирной исчезаешь ты, дерьмо,
 То запах остается...
 Так порой
 Со светлою своей прощаемся любовью...
 Она уходит, но нежнейший фимиам
 Переполняет душу.


Рецензии