Вечер в городе, где дома
уступают лишь перед мыслью;
где ломаются взгляды; где с ума
люди сходят и дышат пылью
собственных выдумок; где стакан
наполняют окурки, фанты;
где засунув темень под кран
ты приходишь в себя. Куранты
за окном будут долго бить.
Помещая тебя в пространство
одиночества. Хочешь вить
из окна и продолжить пьянство,
потому что твой город – лес.
Потому, что ты думал долго.
Солнца луч, словно смысл, исчез.
Хоть в сознаньи ещё немного
уваженья осталось. Но!
Пониманья тебе хотелось.
Глянешь в зеркало: как смешно
отраженье. Душа оделась
в эти смятые страстью черты.
В невесомости мутного взгляда
узнаешься. Да, это ты.
Что тебе в этой жизни надо?
Стопка. Пепельница. Графин.
Огурец... Да крутые ритмы
рок-н-ролла. Ты сам, один.
Смысл жизни творят не битвы.
Стихи одинокого алкоголика
© Copyright: Андрей Август Лоэнгрин Кубин, 2007
Свидетельство о публикации №107061602227
Свидетельство о публикации №107061602227
Рецензии
Воистину "смысл жизни творят не битвы".
Поразительно по спдержанию и по форме. Очень впечатлило.
Валентина Достигаева Нов 13.11.2013 03:29 • Заявить о нарушении
Поразительно по спдержанию и по форме. Очень впечатлило.
Валентина Достигаева Нов 13.11.2013 03:29 • Заявить о нарушении