Издателю

Я пишу Вам письмо,
И без тайного умысла, и без тревоги.
И не тешу своё честолюбье напрасной игрой.
Мне в себе не сдержать
И усталые мысли, и боли,
Я устал этот мир называть "дорогой" .

Может кто-то прочтёт
И подумает: странный был парень,
И увидит меж строк – одинокий хандрит оптимист.
Но кому-то понравится
Режущий запах печали,
Что исходит миазмом с исписанных в грусти страниц.

Я пишу Вам письмо,
Не надеясь на Ваше вниманье,
Не жалея напрасно утраченных лишних минут.
Наше время, как сон,
Всё проходит в немом ожиданьи;
Моё поколенье людей с потерянной верой живут.

А без веры нельзя!
Достоевский воскликнул в прозреньи,
Что будет безумный наш мир красотою спасён,
Но пока красота,
Возведённая в ранг воскресенья,
Убивает замедленным ядом всех тех, кто влюблён.

Я пишу Вам письмо,
И не жду ни ответа, ни взрыва;
Ваш холодный отказ я приму хладнокровным умом.
И боюсь одного:
Не жалел бы я после с надрывом,
Что я душу в стихах обнажил и отправил письмом.


 (осень, 1990)