Моя бывшая весна

Пьяный ветер жужжит над ухом.
Улететь бы весенней мухой,
Что проснулась, чуть-чуть простыла,
И которой все это - мило.


 А потом по мохнатым кочкам
Добежать комаром до точки,
Кровь чужую украв так сладко -
Бесполезно и без порядка.


 Улыбаться иссохшим лужам
И кричать им: "Взлетите! Ну же!
Так упали легко в дороги.
Вы не боги. Уже - не боги"


 За стеклом ветер веткой машет -
Все равно. Пусть его накажут.
Он же помнит всем этим встречи,
Их прощания; их не лечат.


 Все напрасно. Все слишком сыро.
И сама я уже простыла,
Прислонившись движеньем городым
К мутным стеклам, больным, холодным.
 
 
 Ветер вдруг протрезвел до дрожи
И спросил: "Что тебе дороже -
Мысли вслух, перехлест перчаток,
Той пощечины отпечаток?


 Может, ты уже все забыла?"
Нет, я память не простудила.
Только этим и занимаюсь:
Перед сном сновиденьям каюсь,


 Просыпаясь, грущу напрасно.
Грусть вся светлая так опасна!
Снова я прохожу по лужам,
Город детства опять простужен,


 Ведь у всех здесь одно и то же:
Взгляд, разрубленный правдой и ложью,
Растворение где-то между
Самой преданой, самой нежной.


 Да, такая моя нескромность.
Ты прости мне, ведь это модно-с!..
...Что пишу - не пишу... *со вздохом*
Я - без крыльев. Уже не плохо.