Я не живу стихами, я играю
И от того такая легкость фраз
И даже если я хожу по краю
Я не испытываю творческий экстаз
Мир на ходу рисуя в белом свете
Его я расщепляю на слои
Как радугу рисуют мелом дети
Рисую словом образы свои
Есть красный цвет-цвет крови, он повсюду
Он при рождении и при смерти вокруг
Я рисовать пожалуй им не буду
Уж больно много он запачкал рук
Оранжевый и желтый фоны солнца
От них тепло и жизнь в моих стихах
А серый с черным я ложу на донце
И так замечен кой в каких грехах
Зеленый, это же весна и лето
А синий – это небо в вечерах
А в белом все, но черен он без света
Цвета как секции в китайских веерах
Вот так пишу, идя от цвета к цвету
Со всех сторон пытаясь заглянуть
И может буду привлечен к ответу
Что не сумел я разгадать колеров суть
Я не живу стихами, я играю
© Copyright: Последний Поэт, 2007
Свидетельство о публикации №107061501754
Свидетельство о публикации №107061501754
Рецензии
Кровь не только на руках убийцы -
Не она ль течёт в твоих сосудах?
Красный - Жизни цвет, на детских лицах
Щёчки зимнею порой он красить будет.
Серый с чёрным - есть в глазах любимых
Не моих, но многих близких самых...
Вычеркнуть их, пробегая МИМО,
Значит - повестись на зов лукавый.
Интересное размышление :-)
Со светом, Ольга.
Соболева Ольга Николаевна 15.06.2007 19:17 • Заявить о нарушении
Не она ль течёт в твоих сосудах?
Красный - Жизни цвет, на детских лицах
Щёчки зимнею порой он красить будет.
Серый с чёрным - есть в глазах любимых
Не моих, но многих близких самых...
Вычеркнуть их, пробегая МИМО,
Значит - повестись на зов лукавый.
Интересное размышление :-)
Со светом, Ольга.
Соболева Ольга Николаевна 15.06.2007 19:17 • Заявить о нарушении