Прости, родная, что на бой
Похожа жизнь Твоя в разлуке.
Тоска, как ласковый прибой,
Твои, любовь, омоет руки.
А мне не смочь Тебе сказать,
Что лучше женщины не знаю,
Своей любимою назвать
И, сделать то, что я желаю.
Пойми, не просто на словах,
Не от безделья, не от скуки,
Не от дурмана в головах
Твои в стихах целую руки.
Любовь давно уж рождена,
Давно уж выращено чувство,
Тебе давно уж страсть дана,
Сейчас - отточено искусство.
Мной переложено в сонет,
Что раньше мог сказать словами.
Теперь я слышу слово "нет",
Теперь лишён я встречи с Вами.
Но, здесь я понял, что не знал
И сотой части жизни смысла.
Что я хотел и что искал?
Над пропастью душа зависла.
Где выход нежности моей?
Стихи пишу - немного легче.
Твоих признаний соловей
Во сне мне о любви нашепчет.
Твоё письмо спасёт мой сон,
Твои глаза меня согреют;
Зелёный свет - ночной неон,
Слезу скупую мне навеет.
Где выход нежности моей?
© Copyright: Вячеслав Фролов, 2007
Свидетельство о публикации №107061301182
Свидетельство о публикации №107061301182
Рецензии