Вышла из театра. Прохладно.
Полночь пробила. Досадно.
Обернулась. Стоит. Зевает.
Ко мне не спеша, подбегает.
Кивает. Целует мне руки.
Увольте! Все это - от скуки.
Смешной он, нелепый... Да ладно!
Со мной, но мечтами... Где надо!
Он режиссер. Козырная фигура.
И идеален почти как скульптура.
Мой маленький, лысенький, толстый...
Очки, ирокезик, акцент польский...
Он мой Бонапарт, мой Джон Ленон, мой Бродский!
Мой Вильям Шекспир, мой Ван Гог, мой Высоцкий...
Мой милый, мой Женя, мой...
Он мой
© Copyright: Юлия Булгакова, 2007
Свидетельство о публикации №107061201354
Свидетельство о публикации №107061201354
Рецензии
какие же всё-таки красивые у тебя стихи.
и правда как картины импрессионистов.
такие же странные, непонятные, но родные и близкие в то же время.
Михайлова Алекс 10.04.2009 17:29 • Заявить о нарушении
и правда как картины импрессионистов.
такие же странные, непонятные, но родные и близкие в то же время.
Михайлова Алекс 10.04.2009 17:29 • Заявить о нарушении
это сё любовь... такая странная непонятная но всем знакомая))
Юлия Булгакова 13.04.2009 13:08 Заявить о нарушении
Юлия Булгакова 13.04.2009 13:08 Заявить о нарушении
На это произведение написаны 2 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.