Четвёртую неделю я бегу
от холода. В чужой стране навстречу
всё новому. Проталины в снегу
ещё видны, и пламенные речи
свои я помню. Поезд, Петербург,
в парадной курит престарелый друг.
Я так и не узнал его всерьез,
Ну что ещё? Ещё что... всё... this was.
Теперь вокруг всё больше немота
акул, живущих злобой априори,
Так понимаешь относительность кита
в просторах атлантического горя.
Так куришь утром, глядя на Исакий
из своего окна, как мог бы всякий,
как мог и я, покуда не замёрз.
Но неужели это всё всерьез?
Нас разделяют часовые пояса.
От холода до холода в тепличных
условиях хиреют голоса,
и взоры из автобусов столичных
больны. Ещё четыре остановки
и я вернусь к привычной обстановке.
Мир так похож на отстающий паровоз,
Ну вот и всё. Всё это... всё... this was.
4 неделя
© Copyright: Григорий Баталов, 2007
Свидетельство о публикации №107061102549
Свидетельство о публикации №107061102549
Рецензии