Книга

В руке лежала книга. Потертая кожаная обложка указывала на то, что книжку читали и перечитывали (и не раз). Проведя по обложке, Вы почувствовали тепло.

 «Живая?» – пронеслось в голове.

Неторопливо перевернув обложку, Вы замерли. На глаза попалась, казалось бы, давно выцветшая надпись: «Дорогому другу. На память.»

Вы улыбнулись, вспоминая тот далекий вечер, когда, сидя вдвоем у костра, всю ночь говорили «ни о чем».

Рука дрогнула и книга упала на пол. При падении из середины выпал какой–то листок и, «подскользнувшись» на полу, остановился лишь достигнув ноги. Вы наклонились и бережно, подняли книгу и, следом за ней, листок.

Осмотрев его, нахмурились—лист был АБСОЛЮТНО пуст. Вы даже повернули его несколько раз, убеждаясь. Затем, согретая теплом руки, бумага «ожила» и на ней, одна за другой, начали проступать искусно выведенные буквы, складывающиеся в слова, строки...


 Как жаль, что время быстротечно,
 И так торопится вперед.
 Нет, не хочу, забыв, беспечно
 Уйти за новый «поворот».

 Хочу любить—ТЕБЯ—бездумно!
 Пусть, даже, через сотню лет.
 Хочу забыться (тихо ль, шумно),
 В твоих глазах увидеть свет.

 Хочу, чтоб губы прошептали
 Все то, что обещает взгляд.
 Хочу чтобы исчезли дали,
 Переместив нас в «вешний сад».

 Хочу не помнить то, что «стены».
 Хочу заставить сердце петь.
 Хочу одно продлить мгновенье
 На тыщу... Нет—СТО ТЫСЯЧ ЛЕТ!


Прочитав, Вы вложили листок обратно, закрыли книгу и убрали ее в мешок. А слова... слова еще долго звучали в голове, отбивая ритм сердца.