Я убит перед своим компьютером...

 -Ты хоть кому-нибудь давал читать свои дневники?
 -У меня их нет...


Я убит перед своим компьютером...
под Моцарта;
прекрасный день прошел
и стерт был парой фраз...
"Как сердцу высказать себя?
Другому как понять тебя?..."
Я искренен,
это не лёгкий ветерок моих слов
щекотал твой экран...
это душа моя стучалась,
и не нашла отклика...
А-ах!
Вот как оно бывает...
люди не верят в книги, в любовь,
у людей дела,
а их слова
тем временем кого-то убивают...
Да-а!
"Я мёртв, а больно мне было только вчера...
только вчера..."

Dum spiro spero

мы
так невнимательно грубы,
так резки и быстры...
на громкие слоги
так странно велики
в ничтожестве своем

как-будто мы одни
на берегу людской реки
и будто веселы
но одиноки мы
в несчастии своем

но мы не признаем
мы вдаль скорей идём
мешаемся в толпе

страданий тайных
мы не выдаем

мы их штыком, штыком
иронии других,
тех, что в реке
нас мимо проплывают
руки не подадим,
и руку не подымем

скорее - в рот воды
не то б кричали мы

но мы не выдаем,
мы их штыком, штыком,
страдания других,
тех что на берегу
в реке плывут, плывут
и тонут иногда
и мы не признаем
в невежестве своем
и гордом и пустом
что те другие
что плывут
что их несет
их мы несем,
и бьем штыком
и губим, утопая
рукою за ноги хватая
их нравственность своей

О, мы не признаем,
не скажем; не зовем -
у нас во рту вода,
хоть черт ее б побрал -
откуда там взялась?..
несем мы гордо крест,
жалея всех вокруг,
что налегке идут,
что мира не поймут
без тяжести сией

 простите все!
 И, Боже, ты прости,
 но я не вынесу тоски!
 пускай сгорю
 сгорю в аду
 людей презреньем одарен,
 их ненавистью хладной обличен

Да выколят глаза мои,
и в памяти сотрут следы
былого зренья и тоски...
тогда не обрету покой
Есть целый мир в душе моей
так грустен и тяжел
так голоден он, зол
но не хочу я слышать зов
его,
а я любви хочу
и нежности
и славы
и радости
и доброты
но получаю лишь шипы
от жалости своей
к себе
взращенной здесь
от тесноты...




***
--истерика--

как мил он, строй
волшебных дум,
им озарен уставший дух
им падший ангел ослеплен
и брошен в реку,
реку тел,
там он сомнется от рожденья,
и примет форму пустоты,
ей все вокруг наполнены
и так идут века
века




--эпилог--
это не дневник, но
"А вы смогли бы?"