Если когда-нибудь, кто-нибудь спросит меня о любви,
Что я скажу? Я, наверно, скажу, что любви не бывает.
Так, по весне, что-то в сердце с сугробом оттает,
Мимо промчится, зацепит... Пойди, улови!
Что это было? Да бог его знает... Пустяк!
В землю с ручьями ушло, словно талые воды.
Горстка стихов, что не стоит, пожалуй, медяк
И ожиданье, похоже, у моря - хорошей погоды.
Ты, "кто-нибудь", удивишься, послушав меня,
И переспросишь: "Сама-то ты слышишь,
Что говоришь?" Небеса по ночам иссиня-
Черные. "Слышу!" В ответ - ты обиженно дышишь.
Думаешь, - лгу, рассуждая с тобой о любви?
Думаешь, - видно, она никогда не любила?
Просто советую: мимо помчится - лови!
Да повезет тебе в том, что я напрочь забыла...
Как сказку...
© Copyright: Женя Портер, 2007
Свидетельство о публикации №107060801672
Свидетельство о публикации №107060801672
Рецензии