Иногда я ненавижу сама себя...
но тебя я люблю больше,
чем свое исхудалое имя,
забыто другими, оно остается
болтаться на гильотине.
Да, тебя я люблю больше,
чем сахарный чай иль махровый халат
и мысли, что душным роем подряд,
заставляют марать листок за листком
души уголком надыстинный слог выбивая.
Я истинно знаю, что люблю тебя так,
как любит ребенок старый чердак,
в который, тайком убегая от всех,
он подолгу играет с забытыми кем-то
мечтами, игрушками, снами,
а после в бреду засыпает.
Я несомненно, люблю тебя так,
как любит отважно-престранный чудак
ласку и нежность последнего лета,
оттого что не знает другой.
Совсем не плохой, он мог быть
счастливым, но этот кто-то другой
давно прошагал мимо.
Я люблю тебя так,
как любит художник свой кавардак,
в котором и черт свои ноги сломает,
но он то ведь знает,
что истина спрятана в старом комоде,
и этот сюртук, что уж вовсе не в моде,
оставлен на память о старом романе,
а эта вот книга написана маме,
но так и оставлена здесь на бумаге,
исписанной кем-то давно и нарочно,
как кислое прошлое в сухом мемуаре.
Я люблю тебя так,
как любит монах
запретные мысли в своей голове…
апрель, 2007
Свидетельство о публикации №107060700490