Лето. Жара. Даже рифмы дуреют.
Криво выходят, как буд-то подтаяли.
Только меня лучи солнца не греют;
Вроде не стар я, а, вроде, не мало ли.
Долго могу вспоминать над закатами
Дни, что неведомы были с печалями;
Ночи, где грозы встречали раскатами,
А провожали туманными далями.
Что-то мне лето причудилось давнее,
Август и дни его первоначальные.
Ночи бессонные были оправданы.
Где-то они теперь, ночи прощальные?
Знаешь, давай не поверим знамениям.
Жизнь всё равно всё сыграет по-своему.
Пусть наш союз завершит приключение,
Сил слишком много уже отдано ему.
Лето. Жара. Даже рифмы дуреют...
© Copyright: Вячеслав Фролов, 2007
Свидетельство о публикации №107060601414
Свидетельство о публикации №107060601414
Рецензии