На беловодье...

На беловодье храм стоит,
Среди деревьев, одиноко...
Невзрачный старичок на лавочке сидит,
Достоинство его столь велико...


На беловодье...

На беловодье храм стоит,
Среди деревьев, одиноко...
Невзрачный старичок на лавочке сидит,
Читая книгу, взгляд свой просветлённый,
В раздумиях, в сторону отводит...
Он размышляет о пути,
Что он проделал к беловодью,
К тому тернистому пути,
Среди событий судьбоносных,
Среди людей мирских,
Несбыточных мечтаний...
И дел порочных, и пустых...

Листва деревьев шелестит,
Качаемы ветрами кроны дерев...
На ветке филин мерно дремет,
Зари вечерней томно ждёт,
Крича, как будто бы вздыхая...
В такт маслям старичка,
Его суждениям о вере,
О том, как суетен в миру,
Он был, ища опоры духу,
В кромешной темноте неверья,
Среди неискренней любви,
И веры лицемерной...

Седины старика тревожит ветер,
Чуть трогает страницы книги,
Лаская по рукам его,
Теплом весны, прогретым солнцем...
На нем рубаха плотная из льна,
Обхватывает широки плечи...
На память, соткана любимою женой,
Недавно бывшей рядом...
С ней, сердцу милой, прошли года,
Воспитали детей и внуков...
Печаль и торжество, всё с ней...

К нему на стол сырой,
От дождика в обед,
Спустился воробей,
Испрашивая крошек...
Он умиляет взор его,
Улыбку вызывает с уст,
И свой гостинец получает,
С руки большой, шершавой...
Зовёт всю стайку серых,
На пир лесной, уже привычный,
От старика на беловодье,
Латающего сердце средь лесов...


Не судите строго... Это старое стихотворение. Написано тогда, когда размер и рифма были у меня непопулярны...