Сейчас я напишу шедевр...

Сейчас я напишу шедевр,
Хоть затоптать меня несложно...
Идут года, и крепнут нервы
В борьбе за то, что есть ничтожно.

Холодный пот, соленый привкус
И поцелуй, чужой, желанный,
Он обожжет, как будто виски,
Напомнит шепот первозданный.

Я убегу, запрячусь в клетку,
Чтобы кусаться и молиться.
Но я... я не марионетка.
Во мне душа поет и злится

За то, что нет и что не смею,
Хоть мне хотелось и мечталось.
Ржавеет тень. Я леденею.
Любви так мало, но осталось.

Я обожглась, да не об свечи...
Со мною жизнь играет драму.
Я отдалась в холодный вечер,
Но отдалась, быть может, рано.

Живые раны, фальшь и цвет,
Любовь и Бог, обрывки, вечность...
Я не устану ждать совет,
Как обойти вулкан по встречной.

Пусть я никто, уже не важно,
Я не хочу пылиться где-то,
Чтоб стала жизнь моя бумажной
В страницах старого буклета.

Я не взгляну, я не отвечу,
Я стану умершей из морга.
Да, я лишилась дара речи
От красоты и от восторга..!

Но это так... пока есть повод,
Пока Москва мне не приелась...
Красивый и жестокий город!!!
Ах, что мне дома так не пелось?..