На флейте, не имеющей отверстий, играть всего труднее.
- Кто умеет, тот знает...
не мало поэтов с гнилыми зубами
ветра мусолят в голове
гремят по улицам костями
и ищут истину в вине
корнями белыми в дорогу
врастают телом из свинца…
мы вместе с ними ищем бога
гоняя палкой облака
мы дети кухонных застолий
просевших в головах у нас
и десять тысяч разных ролей
блестит в стекле бессонных глаз
мы жмемся в метрополитене
как зерна в ловких жерновах
и среди ханжества и фени
хороним красоту в сердцах
и рассуждая об изысках
строки на мраморной плите
кичимся значимостью в списках
обремененных в суете
а мозг смолит бедфордов шнур
неистощимых сигарет
и знает каждый чересчур
вот-вот рассыплется поэт
и не узнает в зеркалах
того кто смотрит на него
он обратится в легкий прах
и птицей вылетит в окно
июнь 2007 г
один из опытов ощущения антипоэзии
© Copyright: Тарасов Андрей, 2007
Свидетельство о публикации №107060501750
Свидетельство о публикации №107060501750
Рецензии