Арбат. Пейзаж изнутри

«Здесь темно, словно в шахте,
Но ушли те, кто мог что-то рыть…»
Б.Г.


Выхожу на Арбат. Толпа. «Прага». Художники. Лица, лица… Чуждо все. Скорей мимо и, не оглядываясь, вперед. Что сзади? Хаос. Просто хаос. И ничего святого…
Перекресток. Маленький застенчивый светофор. Граница двух миров. Похоже, что идет дождь: мелкая колючая изморось тихонько плачет в лицо. Но это не важно сейчас…
Дальше – снова витрины. Снова люди. Но уже без лиц. Лицо – едино: битые фонари, которые хоть на ступень, но выше всего этого. Так хочется взлететь, но вовремя вспоминается Горький. А время стоит, как воздух, насквозь пропахший не то чернухой, не то мертвенным дыханием Пращуров… Звук шагов, эхом отдающийся в зияющей пустотой подворотнях, не в силах перекрыть эту звенящую тишь, вливающуюся в тебя откуда-то изнутри. Что это? Вечность. Вечность и незыблемость серого молчаливого Камня. Все мы, вступившие в эту вязкую топь, все мы – Дети подземелья, как ни хрестоматийно это звучит. И выхода нет. Да и не стоит… У каждого – свой внутренний мир, своя Сказка и свой, наверно, выход… Войдя в сказку Старого Арбата, теряешь ощущение жизни, как таковой. Уход в себя, стеклянное биополе, «Братья по крови», которые так же далеки от тебя, как ты далек сейчас от всего сущего; но – сладковатый привкус какой-то призрачно-далекой ирреальной Свободы… Что это – паранойя? Вряд ли. Просто – способ очищения.
И, как венец каменного мешка, осколки рваного неба над крышами домов. Небо треугольной формы… А дождь все не кон-чается, но внутренне не ощущаешь сырости. Может, это только кажется?
Издалека доносятся раскатистые звуки рок-н-ролльных аккордов. Постепенно материализуюсь и опускаюсь на краеугольный ступенчатый камень «Драпировки».
Несколько минут медленно выпадаю в осадок, внимая ритму и содержанию нарочито пошловатой улично-театрализованной музыкальной репризы. Обычное действо «для толпы и против толпы», искусство выколачивания денег из праздношатающихся слоев населения. Да, здесь весело, здесь клево, здесь – Тусовка… Но – давит, нестерпимо давит на виски странная завитринность происходящего. Мир, разделенный пополам толстым слоем магазинного стекла. Лавка антиквариата. «Стекло – металл – праздник» - простейшая формула Лжи во благо… И гордые трехглавые фонари на фоне изодранного в клочья свинцово-желтого неба…
А дождь все не кончается…


15.09.93