Пятеро у стола

По острым иглам едких слов,
Под ливнем взглядов безразличных
На волю тщетно из оков,
Но под названием приличным…

Сидели как-то у стола
Пять человек, побитых долей.
Клубился дым, и ночь дотла
Прожгли, беседуя о боли…

Один был молод и богат,
Другой, наоборот, был беден,
А третий счастлив был и рад
Купаться в желтом море сплетен…

Четвертый был уже в летах,
Хотя душою вечно молод,
Но наяву, да и во снах,
Терзал его душевный голод…

А пятый, будто в стороне,
Сидел, молчал и усмехался.
Он истин не искал в вине
И пеплом слов не восхищался…

Один сказал, что жизнь скучна.
Другой, - что жизнь – это война.
А третий уши навострил,
Чтобы потешиться сполна…

Четвертый тяжело вздохнул
И молвил: «Жизнь – это ошибки,
А счастье, знаете ли, зыбко…»
А пятый втихаря зевнул…

Так до утра вели беседу,
Не слушая, не понимая
Не только своего соседа,
Но и себя. А воск все таял…

Под утро стали расходиться.
А пятый сел к огню поближе,
Надвинул шляпу вдруг пониже,
Будто хотел он оградиться

От острых игл едких слов,
От ливня взглядов безразличных…
Взглянул на циферблат часов –
Рассвет, как храбрый пограничник,

Стоял на страже, день встречая,
Смотрел на мир небрежно, с ленью…
Все мимо шли, не замечая,
Что человек тот стал вдруг тенью…

Набросил плащ себе на плечи
И, взяв огарочек свечи,
Пустился в путь для новой встречи
И для бесед в глухой ночи…