Прогулка

Ну разве летчик тот, кто в железяке(!)
Со страшным грохотом летит по небесам?
Понятно даже бешеной собаке,
Что раз ты летчик - так уж делай это сам!

 * * *

...Мы шли по улицам мокрого города и молчали. Не смотря на свежесть было не зябко и как-то ласково. Странно раздавались шаги, как чужие. Вот лето и кончилось. Суетливое, как все последние лета. И вот опять начинается эта таинственная пора, которая называется "бабье лето" или еще как-то. Кажется - "сентябрь", или "конец сентября"... А может - "начало..."
Но мы думали не об этом. Вообще было сложно сказать, что мы думали. Мы погружались. Погружались в этот Вечер, в эту Тайну...
Странно - я так люблю лето. Лето - счастливая пора. Но летом никогда не бывает такой тайны. Она летом как бы не успевает разрастись - летом слишком много солнца и тайна тает под его лучами, как туман. Но сейчас...
Мир очнулся ото сна реальности. Ирреально было все и этот город, который казался воспоминанием детства чьей-то чужой жизни и свет фонарей, и звуки шагов...
Мы погружались в Тайну. Спокойно. Не было той томящей тревоги и ожидания радости, которая бывает летом... скажем - при приближении к морю, когда ветер налетает сзади или сбоку, относя запахи и звуки, но близость моря все равно чувствуется все сильнее.
Мы шли и ты смотрела вокруг удивленными глазами. А иногда вскидывала их на меня и я думал тогда, что ты что-то скажешь. Но ты не говорила, а только смотрела, как бы соображая - откуда я такой взялся. И снова шла и просто "тащилась" от прогулки. Как от хорошей музыки, вбирая ее в себя, питаясь ею.

 * * *

Плыла по речке алюминиевая шпала,
Плыла недолго: на дно упала.
Не затонула, не утопла, а свалилась!
Как под откос на полном покатилась...

 * * *

Не делай вид, что понимаешь мой прикол
Я сам его не слишком понимаю.
Актеры умерли и режиссер давно ушел,
А я здесь все снимаю и снимаю...