Попробуйте побыть поэтом...

Начну немного необычно:
Настал такой момент в судьбе,
Но, вообще-то, мне привычно
Писать себе и о себе.

Жизнь... Просто чья-то злая шутка,
Смеется кто-то надо мной.
Немного весело и жутко
Осознавать, что я такой.

Вопрос: кому-то это нужно,
Кроме, естественно, меня?
А, может, все ответят дружно,
Что все мои стихи - фигня?

Не слышу четкого ответа,
Но в принципе - мне наплевать.
Приехал. Север, отпуск, лето...
Беру тетрадь, сажусь писать.


 
 
Повторно: север, отпуск, лето,
Полярный день (ну, день всю ночь),
Нигде не скроешься от света
И солнце не прогонишь прочь.

Да, вот такой пейзажик летний...
Кто тут у нас? Ага, поэт!
Ну что, рассмотрим поконкретней?
Вот мой (его) автопортрет:

Тихонько ноет телевизор,
Часы (полпятого утра),
Но это не было сюрпризом,
Хотя не спал с позавчера.

Горячий кофе, сигарета...
Меланхоличный эгоист
Без мыслей, цели и завета.
Подлец и садомазохист.

Ну, как он вам? Весьма приятен?
Ага, ага! И я о том!
Ужасен, гадок и отвратен,
Но он вернулся в отчий дом.

И что в душе его творится,
Ему (мне) просто не понять.
И я (он) злюсь (точнее - злится)
А впрочем, что с придурка взять?

Хм-м... Самокритика простая
Поэта превратила в хлам.
Но так ли плох он? Я не знаю...
Решать все это только вам.


 

Дом. Этот милый запах дома:
Здесь каждый камушек - родня.
На сердце сладкая истома:
Тут скучно было без меня.

Но вдруг - рывок. Все затихает:
Наружу сердце, боль в себя.
Она-то знает, сволочь, знает,
Что я приехал БЕЗ ТЕБЯ.

Еще рывок и моя радость
Из тела взмыла в небеса.
Ну, началось... Какая гадость!
Молчу. Опять твои глаза.

Они как бритвой режут душу,
Которая бревна глупей.
Зачем ты так со мной? Послушай,
Не мучай. Лучше хоть убей!

Но разве слушают такого?
Нет! От таких бегут бегом.
Спасенья нету никакого
И вот - твой образ целиком.



Твое лицо, твоя фигура...
Ничто не может быть нежней.
Судьба, какая же ты дура!
Зачем же я расстался с ней?

Судьба молчит. Ей параллельно:
Она сама себе указ.
Ей глубоко плевать, наверно,
На всех и в том числе на нас.

Она что будет дальше знает,
Но никому не говорит,
А сердце бедное страдает
И глупая душа болит.

Уходит образ, скачет сердце...
Терплю, терплю... ну а потом
Срываюсь и, открывши дверцу,
Свой достаю фотоальбом.

И снова блики прошлой жизни
В альбоме, в сердце и в душе.
И снова думы, снова мысли
Доставшие меня уже.

Зачем и как так получилось,
Кто в происшедшем виноват,
Зачем в другого ты влюбилась
И есть ли шанс вернуть назад

Все то, чем мы с тобою жили,
Все то, о чем мечтали мы,
Как радовались, как любили,
То лето посреди зимы...

Но вновь не нахожу ответа:
Нелепый, глупый, злой сюжет.
Зима посередине лета...
Нормально это? Вовсе нет!

Альбом закрыт. Заснуть пытаюсь.
Без смысла. Не могу уснуть!
Ворочаюсь в постели, маюсь
И снова хочется курнуть.

На сколько мне дано все это?
На сколько мне весь этот ад?
Зачем такое злое лето,
Боль в сердце, в памяти твой взгляд?

Каким-то чудом засыпаю,
Но в абсолютно каждом сне
Ты - счастьем, радостью сияя
Опять являешься ко мне.

И я хочу навек отдаться
Покою, ласке и мечтам
И никогда не просыпаться,
Чтоб быть с тобой хотя бы там.

Но мне приходится проснуться,
Вернуться в этот мир опять,
От дикой нежности очнуться
Чтоб вновь надеяться и ждать.

Опять все мерзко, глупо, гадко,
И чтоб не сдохнуть от тоски
Я, закурив, беру тетрадку
И вновь сажусь писать стихи.

 

 
Ну что, вернемся к обсужденью?
Поэт - он ведь везде поэт.
Да, он способен к сожаленью:
Жалеть себя. Других же - нет!

И этим сам себя он губит,
Себе сам причиняет боль.
Возможно, он ее не любит,
А любит к ней свою любовь?

Лишь он один об этом знает:
Что, как и кто тому виной.
Вас интерес одолевает?
Поговорите с ним (со мной),


И я вам расскажу, быть может,
Что чувств таких сильнее нет
И что любить никто не может
Так, как романтик, как поэт.

Все точно так. Сомнений нету.
А чтоб остатки их разбить -
Попробуйте побыть поэтом,
Попробуйте... как он любить.


 27.06.2000