Моя музыка здесь никому не нужна,
Тот, кто был мне так дорог, теперь безразличен,
И звучат как чужие свои же слова,
Я как будто бы чем-то сейчас ограничен.
А за окном свет,
Он утратил всю свою новизну,
На улице снег,
Он напомнит мне о чем-то другом.
Как Венера в изъеденных молью мехах,
Моя музыка здесь совершенно не в тему.
Как тяжелый больной в черно-белых бинтах,
Для себя самого я являюсь проблемой.
А за окном свет,
Он утратил всю свою новизну,
На улице снег,
Он напомнит мне о чем-то другом.
Моя музыка здесь как теченье реки,
Моя музыка здесь как возня насекомых,
Непослушные руки как пауки
Теребят набор нот и аккордов знакомых.
А за окном свет,
Он утратил всю свою новизну,
На улице снег,
Он напомнит мне о чем-то другом.
Моя музыка здесь
© Copyright: Восстание Ткачей, 2007
Свидетельство о публикации №107060401239
Свидетельство о публикации №107060401239
Рецензии