Здесь драма есть для белых труб,
Сидящие в безумии не корчатся от боли;
Затасканные литры наших юнств
Уже не зачесать-дыра в проборе.
В том самом, там, где в головах
Бывает ощущенье ‘’проходили’’
Лишь верные плескаются киты,
Восставшие из невесомой пыли,
Из звездных царств, пучины океанов,
Последней пристани волхвов и адмиралов.
Здесь есть последний вздох для белых стен,
И засыпая под лампад успешные гастроли,
Затертые в количестве два к двадцати шести,
Привычные и незнакомые до боли
Нам штампом обязуют в новые приметы
Обвить свои косоугольные ‘’мы были..’’,
На Крестный Ход разжечь по берегам костры
И дымом раскрестить все то, о чем забыли
Чтоб легче было лечь на ветку прямо на вокзале
Из круга первого в седьмой вернуться по спирали.
Здесь драма есть для белых труб...
© Copyright: Антон Ти, 2007
Свидетельство о публикации №107060300478
Свидетельство о публикации №107060300478
Рецензии