Похмелье

«Осторожно, двери закрываются. Следующая станция – Петушки...»

Несуществующий день недели –
Душа как будто ещё не в теле,
Но руки – точно, уже при деле,
Стакан с бутылкой найти успели.

Посуда звякнет, сквозь вату слуха,
В глазах кровавых – скачками, тени.
Стучится сердце толчками в темя,
Мне нет спасенья... ну пей же, сука!!!

Глоток, как вечность, по пищеводу...
В мозгах трясутся дурные строчки:
Мы умираем поодиночке –
Для смерти нету плохой погоды...

Мне полегчало! Как ветер дунул;
Как будто, утро... но, прошлый вечер?!
Я помню смутно чужие речи –
Постой... не я же, их сам придумал?

Но мне ж не снилось, что я – не пьяный?!
Ну, чуть нетрезвый... но всё так ясно!
Что в жизни может всё быть прекрасно,
Что, наконец-то, закрылись раны...

Я был в ударе, я всем был нужен,
Мир осчастливив благословеньем!
И, осенённый лихим мгновеньем,
Как по паркету, я шёл по лужам...

Вот только, что же, что это было?!!
Не в силах вспомнить свою находку...
Стекают слёзы, смешавшись с водкой –
Мой день вчерашний бесследно смыло...

Я тихо плачу, всё вспоминая –
Я всё не верю, что жизнь пропала...
Я просто знаю, что было мало –
И только больше всё наливаю...

04/2007