Нефантомные боли

 Ночные повести гадких ощущений
 под руководством вируса гриппа


Лимфатическая вязкость мёда, плавно растёкшаяся по бокалу,
Немеющие судороги в горле, идущие намного дальше, чем рассвет,
Ментоловая скорбь закручивает воздух, плавит утра моего начало,
Утра нерождённой ночи, не остывшей ни на градус, лишь убившей свет.

И странно так секунды проплывают, когда лишь прикасаешься ко сну,
Когда хотя бы час у этой ночи отобрать пытаешься до хрипоты,
Но вопреки лишь непреклонные удары, расчленившие весну,
Врываются и бродят по трахее, вызванивая ноты пустоты.

Влажные капли на лбу как реки самозабвения, уставшие, калечные,
Вобравшие и выевшие всю силу вечерней тёплой кружки молока,
Придя к тебе однажды, он с тобой уже останется на веки вечные,
Экскурсовод ночного ада с табличкой: утром не пойду я никуда…

Десятая доза цейлонского сбора, но и она не способна меня утолить,
И оказалось, что в таких вот вещах есть суть моей жизни сегодня,
Я столь отчаянно пытаюсь гроздья неклеточных оболочек убить, утопить,
И это вся моя надежда, путь к спасению и единственная правда для меня.

Мой диагноз столь же печален, сколько до боли исполнен простоты,
Мой новый враг, живущий во мне, расплетающий нервы в волокна,
Вирусом гриппа он наречён был однажды, зов сжигающей пустоты
С ним как эхо и рука об руку ныне и присно врывается в окна.

Может быть, как-то немудро болезнь положить на поэзию,
Симптомы впихнув в музыку рифм и ими звенеть словно ржавчина,
Но это всё ж лучше – вложить её в белый листок букв созвездием,
Чем пытаться коряво вписать на души титульный лист от отчаяния.

29.05.2007