Становясь поэтом...

В темной комнате без окон и дверей
Для глаз твоих и для души светлей.
Один противник здесь и враг,
И друг один, что подает вновь знак.
Чужой потерян здесь для мира,
Но ты здесь свой, твоя здесь сила.
Здесь новости уже не новы,
Здесь нет границ, но есть оковы.
Здесь нет таблеток, пуль и славы,
Нет града, снега, ураганов, лавы.
Здесь демоны свои и боги,
Свои побои и ожоги.
Свои мечты, паденья, грёзы,
И юмор свой, свои здесь слезы.
Своя любовь, свои безумства.
И этим миром правят чувства.

Здесь пусто так, что места нет,
И мысли закрывают солнца свет,
Здесь пищи нет, да и не надо,
Без этого тут можно жить богато.
Не надо тут бежать куда-то,
И смерти быть здесь рановато.
Здесь, в этом рае и аду
Лишь я живу, себя творю.
И у каждого есть комната такая,
Красивая, пустая, злая.

Что там внутри, один лишь знает,
Себя он режет и спасает,
С собой болтает и молчит,
В пути к концу себя творит.
Несет, как книги, мысли, чувства,
Ищет правду, ложь, безумства.
А в конце, открыв оконце,
Решается впустить немного солнца.
И, озаренный этим светом,
Умирает, становясь поэтом.