Плод больного воображения?

Подошёл потихонечку… Шёпотом:
«Ты со мною хотела бы быть?»
Удивлённым застыла, вдруг, роботом…
«Нет… С чего бы? Уйми свою прыть…
И жена у Вас, вроде, имеется?»
«Без сопливых, поди, разберусь!»
А в уме: «На что он надеется?
Показную любви вижу грусть…»
Поостыл: «Ну, а феей моею?»
И в глаза всё пытался взглянуть…
«Не бывает так… В сказки не верю…
Уходи… будет скатертью путь…»
Месяц, три пролетели мгновением:
« Ты мне нравишься! Может, люблю?»
Ждёт ответа, смущён, с нетерпением…
«Ну, так как?» И смешинки ловлю…
«Посмотрю на твоё поведение…
Может это лишь сон, дорогой?»
« Правда всё… Нет уж больше терпения…»
От отчаянья машет рукой…
Сколько дней промелькнуло – не считано,
Только вид стал уж больно чужой…
« Провокация то! Нарочитая…
Молодец! Не поддалась…ужо…»
«Неужели?! Отлично! Что ж, радуйся!
Может, душу ещё подарить?!»
И защиту поставила… кактусом:
Слово – колет… Не стоит сорить…
За невидимой стенкою спряталась:
Не пробить… И молчанье – как нож…
Помаленьку сердечко всё латалось,
Но тех дней… никогда не вернёшь…