Жизнь становится нихуево опасной.
Я не играю в слова.
От выкуренной за ночь пачки сигарет
К утру болит голова.
Где в провинциальном городке
Можно найти красоту?
Если такая жизнь – свобода,
То шла бы она в ****у.
Можно и бритвой по вене,
Можно и пулю в висок.
На сотой странице любимой книги
Неделю загнут уголок.
Небо давно цвета черного кофе,
И не изменилось за год.
На разбитом вдребезги грифе мира
Я зажимаю аккорд.
Жизнь становится...
© Copyright: Света Причуда, 2007
Свидетельство о публикации №107060100056
Свидетельство о публикации №107060100056
Рецензии