Багрянец опалит их лик, безмолвно-гордый
Когда останется из всех рутин одна лишь цель:
Смывать ту кровь с костлявых пьедесталов,
Что превращает божий храм в музей.
Пусть императорам – один удел:
Потеребив подол, разворошить осиный улей,
Иль плюнуть оловом по закромам эпох,
Или заснуть в прибитом к небу стуле.
На площадях сейчас, наверно, сотый марш;
И город, как ирбис, танцует в снежной пыли,
Марш оловянных, вызнавших кураж
Среди духовного унынья Концертины,
Среди помешанных на сути мудрецов,
Египетских Богов, застрявших в паутине,
Среди и тех, которых ни за что
Не провести на собственной мякине.
И помню я, что рукопись горит.
Пусть не в огне, искры одной ей мало.
У каждого магнита свой магнит,
Встречаться им уж больше не пристало.
Багрянец опалит их лик, безмолвно-гордый...
© Copyright: Антон Ти, 2007
Свидетельство о публикации №107060100349
Свидетельство о публикации №107060100349
Рецензии