Путь домой

Холодный дождь. Слепые тучи
Ползут по неба высоте.
И грязь дорог – весь день текущий.
Ты был никем и жил нигде.

Как сердце, бьётся ветер, стонет.
Он знает все. Ему видней.
А в лужах отраженье тонет
Домов, машин и фонарей.

Усталость. Боль в ногах и шее.
Тепло в улыбке. Грусть в глазах.
Автобус. Дом. Ну, всё…успели…
Пусть плачет день. Стекло в слезах.

С чем ты остался? Боль? Утрата?
Всё хорошо! Нет, как у всех.
Как все в толпе спешишь куда-то,
От счастья - плачь, от горя - смех.

С чем ты остался…. А что было?
Ты оглянись, зачем судить?
Кто виноват? А боль остыла.
Не легче будет всё простить?

Кто верит в бога, кто не верит,
По сути, всем одним путём.
Закрыты окна. Ключ от двери…
Куда? – спроси. Домой идём.

Уйти. Зачем? А чтоб вернуться,
Чтоб были рады все тебе.
Однажды крылья распахнуться
«На безымянной высоте»…

Темно в подъезде. Грязь. Перила.
Ступени вверх. Ступени вниз.
А было б солнце – пыль парила,
Между дверей, котов и лиц.

Взлетишь. Взгляни же вниз и вспомни,
Как шёл в толпе и был один,
И протяни свои ладони.
Их не суди – но будь судим.

Я, точно ключник, ключ вставляю.
И словно дождь идут года.
Сама нас в стенах запираю.
Как глупо. Глупо, как всегда.

Поймёшь потом, и будет поздно.
Тогда иди, как вол, в толпе
Упёрто, ревностно и грозно.
А мы домой пришли к себе.
13.06.05.