Графин с вином...

Графин с вином, стол письменный, большая стопка книг и плитка шоколада.
Рисунок, там, где солнце за зеленым облаком. Душевный мазохизм, и больше ничего не надо.
Прогулки босиком, в руке чья-то рука. Мечта. Объединение несбыточных иллюзий.
И телефонные звонки, и длинные гудки с другого конца провода, приводят к серии очередных контузий.
Болит... Болит... Очень болит. Болит и очень сильно ноет.
И не возможно больше боль терпеть в том месте, что зовут душою.
Надежда есть, живет она одна, надежда, что настанет время.
Что все придет, расщедрится судьба... надежда на конец апреля.
Но это пустой звук, давно опостылело ждать, надеяться на тот момент счастливый,
Когда нечаянно заметишь ты улыбку на устах у той, что за глаза зовешь любимой.
Один. Просто один. В тесной коморке, вдалеке от мира от людей, от радости и счастья.
И растирая тщательно слезинки по щеке, Пытаешься держать улыбку в подсознании.
И пусто, нету, нету ничего, остались лишь мечты,
Рисунки на заборе.
А имя. Имя человека одного пытаешься укрыть от посторонних взоров.
Судьба, наверное виной всему судьба. Оставив понимать тебе себя, в столь незнакомом чуждом мире.
Она, только Она, Она одна является проводником, попутчиком, спасителем на этом жутком пире.
Любовь. Опять любовь, дурацкая игра. Которой правил до сих пор не понимаешь.
Но снова чуть отлив себе в стакан вина, в осушенном бокале утопаешь.
Цветы. В горшках стоят цветы, на окнах, солнце листьями скрывая.
Единожды отдав всю душу для любви, но о самой любви совсем немного зная.
Мечты уносят далеко туда, где только радость, счастье, много света.
Один ты никогда не будешь там, там все свои, и никогда чужих и лишних нету.
Едва остался в мысли, ведь хотел совсем не то...