больная суббота

до метро. по метро. я совсем обезумела. точка.
я боюсь этих трезвых людей. я опять напиваюсь.
я уже ошалела. я стала плаксивой удодкой,
что не плачет, а ноет, канючит и хочет ****ься.

да, я стала пуста… только ночью, тебя вспоминая,
закурив сигарету какую-то там… не знаю,
я люблю тебя крепче… треплюсь, а потом забываю,
что сказала, кому и, тем более, тех, кто со мною…

я боюсь своей памяти. жмусь от постылых кошмаров.
я иду вниз по улице. ночью не сплю. не надеюсь.
ты не веришь в меня. я – подавно – в себя… и не жалко,
что затоптано всё, чем жила, всё, чего так хотелось…

а теперь просто трасса и пиво большими глотками
с похмела. и чужие постели. и сбивчивость речи.
и пропитая боль. не сбылось. не случилось. «бывает», -
скажет кто-то, кому наплевать, кто сегодня по лету

босиком семенит; у кого есть удача и праздник,
не такой, как мое бесконечное ****ство в попойках...
я не знаю о том, как мне жить и какое там «дальше»
впереди ждет меня… за углом… проследишь из окошка?