Карибское море, семнадцатый век

По волнам к кровавому закату
Под пиратским флагом мчится бриг.
Мрачный, одноглазый и лохматый,
На корме стоит седой старик.

И пред взором внутренним проходит
Мыслей сумасшедших череда.
Дьявол с Богом водят за нос, водят,
Как в давно прошедшие года.

Так храбра пиратская команда!
Жизнь ли, смерть ли – в общем, всё равно.
Сколько кораблей испанских грандов
После встречи с ней ушло на дно?..

На таких посмотришь – ну и рожи,
А на лицах – грустные глаза…
Бьётся наверху «весёлый Роджер»,
Ветер надувает паруса.

Старый капитан прожил немало,
И за шестьдесят прошедших лет
Так душа корсарская устала
От боёв, набегов и побед…

Только, чёрт возьми, он очень гордый,
Будет жить, пока пырнут ножом…
…Морган, Дрейк…Какой там, к чёрту, Морган,
Морган в губернаторы ушёл!

А ему, отважному пирату,
Море – дом. И небо тоже дом.
Он порою ставит всё на карту
За зелёным карточным столом.

Пусть о нём не сложатся легенды,
Не напишут сотен тысяч книг…
А представь, вдруг если правда где-то
По волнам летит пиратский бриг?