То что дано мне по жизни от Бога

   

У поэтов часто бывает расстройство рассудка,
От утех ли хмельных, от житейских проблем,
От любви без остатка, иль избытка чувства,
От ничтожных, больших и мелких измен.
Его нервы, как кожа, боятся ожогов,
Чуть дотронешься и зазвучит тетива,
Тысячей иголок в тело вопьются
Брошенные в него небрежно слова.
Поэт, как дитя, раним и наивен,
В его голове лишь хмель да любовь,
Любовь ко всему, чем он дышит, что пишет,
Что заставляет бурлить его кровь.
Довольно те плакать пес шелудивый,
Поэт, ха-ха-ха, как смешно,
Поэтом нынче место в могиле
Иль под забором в рваном трико.
Много ль ты нажил своими стихами,
Вырастил сына, выстроил дом?
Вечно гоняясь за облаками
Что ты полезного в свет произвел?
Все вам кричать о душе, да о ранах,
Только ваш крик, как в луже вода,
Ни кто в нашем мире не променяет дивана,
На толику вашего псевдо труда.
Что же тут спорить, спор бесполезен,
Каждый находит свой жизненный путь,
Кто до дивана, кто до стакана,
Только ли в этом кроется суть?
В чем же? В истерзанном сердце поэта,
В ранах душевных, в муках творца?
Нет, дорогой, даны человеку руки на труд и голова,
Не для того, что б болела с похмелья.
А для совсем иного труда.
Я рассмеялся лукавому бесу,
Прав ты до мозга костей,
От того то и пью я эту отраву,
Потому что во круг слишком много чертей.
И пусть грехов на душе моей много,
И крива, как оглобля, судьба,
То, что дано мне по жизни от бога,
В этом мой крест, извините меня.