в дверь стучится поэт голословно в стихи превращая свой дар,
это он говорит, досвидания милые люди, которым был рад,
для которых был ядом, из которых пил яд,
всё что видел, как меру ложил на себя,
всё, что чувствовал страхом покрыл покрывала, сквозь которых всё чуждо.
через клетку подглядывал, руку протягивал, никому это было не нужно.
Или сжечь себя мыслями, раствориться вином, превратиться беспутным,
так и есть, чуть прищурив глаза наблюдать чьи то муки,
и погрязнув во тьме и распутстве кровавым бельмом умирать,
я бы стёр свою память, чтоб не мучить тебя никогда.
всё так просто - нас тянут, которые могут тянуть на себя,
мы привязаны прочно, но рвутся плетёные тросы,
и кто слаб истекает, а другая живёт сторона,
потому что ей надо...
возврат к нечеловеку
© Copyright: Пульт, 2007
Свидетельство о публикации №107053002555
Свидетельство о публикации №107053002555
Рецензии