все печально

Весь долгий понедельник невыносимо страдал от чувства собственной ненужности, тягучей тщетности и даже временами бесящей глупости всего вокруг происходящего, полной бессмысленности тех Сизифовых трудов, которые мне, скрипя зубами и внутренне раздражаясь, приходится волоком волочь, как жернов на шее, который нисколько тебе не нужен, но бросить ты его не можешь, кажется, только лишь для того, чтобы видеть малодовольные взгляды и многозначительное посапывание своего начальства, рождающее во мне отвратительное липкое чувство вины.
Ну, что я за человек? Ведь, прекрасно все понимаю: и то, что работаю не ради чьего то дурацкого субъективного одобрения, не для того, чтобы меня снисходительно похлопали по плечу и «оценили» по заслугам, после того, как выпятили собственные мнимые заслуги, а потом, из чувства справедливости, и меня, вдруг, «не забыли» – ну их всех в жопу, этих офисных скоморохов, остряков-самоучек с их плоским, как некогда девственные прерии штата Техас, юмором, этих болтливых пустышек, они до смерти мне надоели, и не нахожу я в себе ни капли, ни грамусечки любви к этим братьям и сестрам своим, хоть ты тресни, а только раздражение на всю их пустую суету.
Им кажется, что они пупы земли, венцы творения, что главное в жизни это успех, деньги, карьера. Купить улетную тачку, еще круче, чем у соседа, а потом прикатить на ней на работу и поставить прямо под окнами, чтобы все видели, вывалиться оттуда на высоченных ступни выворачивающих шпильках с навороченным мобильником у уха, в котором они и за год не разберуться, так, – а все смотрят, вылупив круглые зенки, смотрят и дико завидуют, - чтобы сперло дыхание в зобу, чтобы лица стали зелеными от зависти, чтобы шу-шу-шу по коридорам, и взгляды, взгляды, взгляды, а они не идут, а парят, неутся над землей в теплых потоках успеха, и ангелы, выстроившись в два ряда, дуют им в медные трубы, ах…
Они думают, нет, они твердо убеждены, словно родились с этим, - а ты сомневаешься, сомневаешься всегда и во всем, вот, идиот! - и несут эту истину в жизнь, сметая с пути махом любые «но», «а как же» и т.д., с пеной у рта «доказывая», что без денег не проживешь, что нужно быть красивой, как Анастасия Волочкова, успешной как какая-нибудь Дарья Донцова, стильной как Николь Кидман.
Жить для них значит постоянно пребывать в вихре мнимых забот и проблем. Жить – значит постоянно стремиться к чему-то, ни на минуту не останавливаться, даже, чтобы дыхание перевести, например, к покупке нового мобильника, двенадцатой пары туфель, которые совсем не нужны – но, ведь, это смысл жизни! - крутой тачки, в конце концов. Жить - значит постоянно ломать голову чтобы такое новенькое сварганить на ужин – фуагра и аспарагус очень актуальны в этом сезоне, - в какой бы новый ресторанчик пойти, где бы провести выходные и т.д. Жизнь их не движется, она бурлит, бьет ключом, обдавая брызгами всех вокруг, пока ты сидишь и считаешь ворон – они такие умные птицы.
Что? Ты вчера смотрел на звезды? Вот ерунда! А им некогда. У них уйма дел. Унитаз, например, заменить. Или посмотреть последнюю серию «Не родись красивой». Что? Тебя не интересуют унитазы и сериалы? А что тебя тогда интересует? Майский лес?! Хмм… Да, неплохо выехать на выходные: и шашлычки там, и водочка, и все дела…
Всю дорогу я, удрав по-английски ото всех, чтобы только побыть одному, и пройти свой путь длиною в восемь автобусных остановок и усеянного черным вороньем моих мыслей, мучился от, вначале откровенно суицидальных, затем тревожных, а под конец, по мере того, как я приближаюсь к зеленым берегам своей тихой гавани, убаюкивающих мои беды, которые из неистово штормящего моря превращаются в тихонько журчащий ручеек…
Господи, как же все неимоверно печально в этом мире… и бессмысленно… не имеет ни конца, ни начала. Ничто не имеет смысла в этом мире. И все пустое.
Вон полетела птица… Ласточка. Она знает о жизни больше, чем знаю я со знанием нескольких иностранных языков и университетским дипломом. Ей, рождающейся и умирающей у самого неба, без сожалений и угрызений совести, открыта вечная истина, истина жизни на этой земле. А мне нет. Мне нет, исследователю и знатоку «сверхчеловека» Ницше и пессимиста Шопенгауэра, автору социальных и научных статей, мыслителю и философу.
Она, птица, не знающая ни одной буквы, и даже не умеющая говорить, знает, что Бог есть. И что Он есть любовь. И что ни один волос, ни одно перо не упадет без Его ведома. Я же, чем больше читаю Книгу книг и посещаю церковь сомневаюсь все больше и больше. «Бог, ты есть?» - часто вопрошаю я. «Ты какой? Старенький? С бородой? Мужчина? А может женщина? Белый? А почему не афроамериканец? Или желтый? Или пигмей?».
Жил на острове в океане народ. Народ этот был очень трудолюбив. Были там и ремесленники, и землепашцы, и храбрые воины, и ученые мужи. За века люди эти построили много величественных зданий, сделали много удивительных открытий. И поклонялись они богам. Богу Солнца. Богу Ветра. Богу Утренней Зари и Вечерней Прохлады. Мужчины ходили на охоту, женщины хранили очаг, народ этот все более рос и развивался. И был народ этот счастлив. А потом пришел Большой Гром. И поглотил всех до одного. Не спаслись ни мужчины, ни женщины, ни дети. Для чего жили эти люди? Для чего пришли в мир этот и так внезапно из него ушли? Что осталось после них? Ни-че-го…
Потратить тридцать своих лучших лет - и на что – на изучение чьих-то мертвых трудов, скучнейших, убивающих радость жизни и деформирующих твой, пока еще свободный и гибкий мозг, предметов, которые тебе никогда нигде не пригодятся.
Годами заставлять себя, не понимая того, втискиваться в дурацкие рамки кем-то когда-то придуманных норм поведения, лишь для того, чтобы, наконец, когда ты с таким трудом впихнул себя в этот пыльный и заклопленный шкаф чьих-то субъективных представлений, увидеть как эта картонная коробка трескается по швам и падает к твоим ногам истлевшим ворохом.
Изучать иностранные языки, которые ты так обожал, и готов был на любые жертвы – семь лет на один, пять лет на другой, два года на третий, все лишь для того, чтобы понять, что ты ненавидишь переводы технической и экономической литературы, – а именно они и востребованы, - и что работу по специальности будет почти невозможно найти, и что ты, вообще, разлюбил чтение книг, потому что оно – всегда чьи-то чужие мысли в словах - стало скучным, и твои собственные мысли для тебя гораздо интереснее.
Одним словом, годами корпеть над чем-то, что тебе в конечном итоге станет неинтересным и ненужным ни тебе, ни кому другому – разве это не глупо и печально одновременно?
…включаю телевизор: «Сто самых красивых девушек страны примут участие в конкурсе красоты при поддержке журнала «Гламур», «Космополитан» ла-ла-ла… Не забудьте принять участие в голосовании, уважаемые телезрители ла-ла-ла… Победительница получит корону с бриллиантами и сапфирами, премию в сто тысяч …тугриков и путевку в самый дорогой отель ХХХландии ла-ла-ла»… no comment…глупо и печально.
Телевидение – вообще отдельная тема. Впрочем, как и газеты, журналы и прочая лабуда. Телевидение – это помойка, выгребная яма со всякими аншлагами, кривыми зеркалами, всяким гламурным фуфлом, распространитель неимоверной глупости, гордыни, побудитель ложных стремлений, наряду с чревоугодием и пьянством убивающее в нас божественную искру, отвлекающее нас от духовного самосовершенствования, да просто интеллектуального развития…
Сериалы, игры, даже научно-популярные программы – чушь собачья. Они или тупы и дебильны, или диктуют нам одну общепринятую точку зрения, навязывают, заставляют чувствовать нас извращенцами и изгоями, если мы думаем немного, совсем чуть-чуть, по-другому. Мы так и хотим извиниться за то, что наша точка зрения, наше мироощущение немного отличается от общепринятого… «Все эстонцы фашисты. Они осквернили памятник советским воинам в Таллине…». И 90% зомби принимают именно эту точку зрения. Им и в голову не приходит выключить ящик и пораскинуть немного тем серым веществом, которое еще не контролируется общественными СМИ, и задать себе ужасающий вопрос: «А вдруг эстонцы не фашисты, а?»… глупо и печально.
Реклама. Как думающий и еще не зомбированный ТВ индивид все это может смотреть, да еще верить, восхищаться? Разве что ребенок, подросток. Но не взрослый человек... глупо и печально.
Журналы? Газеты? Барахло. 90% всех печатных изданий без колебаний я бы отправил в топку. Все эти Даши Донцовы, Устиновы, Стивены Кинги, Акунины и другие – пустая трата времени. Кстати, не моя великая мысль. Почитайте Стругацких.
«Мастер и Маргарита» - культовая книга заявляют нам. Возможно. Да и Булгаков, наверное, был не дурак. Но не для меня… Я имею в виду, что не культовая. Читал. Не понял. Не восхитило. Из десяти моих знакомых, у семи из которых высшее образование, только двое читали эту книгу. Одному понравилось. Другому нет. Дураки? О, да! Предпочитаю Ветхий и Новый Заветы. Иногда Чехова. Немного Гоголя, Островского, Достоевского, Бунина, Диккенса, Теккерея, Шекспира, Гете, Гейне, А. Доде, Руссо, Шевченко – все это читал в оригинале, без перевода (для тех, чей праведный гнев относительно моего невежества я предвижу, впрочем, в своем невежестве готов признаться). Хотя и эти авторы, кроме первых двух книг, - меньшее из двух зол. Таких, как они было немало, но фортуна, позже оказавшаяся для многих мачехой, выбрала именно этих.
Пушкин – величайший русский поэт. Неужели? Как плотно нам вдолбили это в головы. Только кто так единодушно это установил? Не знаю. Впрочем, то, что он великий – не спорю. Но мне больше нравиться Лермонтов, хотя как просто писал. Или пьяница Есенин. А кто будет величайшим через сто лет? А через двести? Как же печально все на этом свете, господа.
Современная музыка – лабуда. Все давно было написано. Даже со своими 6 классами фортепиано понимаю это. Евровидиниям всяким, субботним вечерам (намеренно с маленькой буквы) и т.д….предпочитаю игру на свирели или на пастушьей дудке. Или пение кавказских горцев. Или кельтские баллады. Или украинские песни. Это живая, заряженная музыка, идущая из нутра. Почти все остальное – дерьмо. Моцарт, кстати, тоже был попсушник… для своего времени. В отличие от Баха и Бетховена.
Все это я к тому, что ребята, конечно, стараются… хотя не все. В поте лица записываются, организуют турне и прочее. Может нравиться. Можно подрыгаться. Но не стоить творить себе кумиров. Битлз? Битломания? Побойтесь Бога! Послушай, прислушайся, если стоящее что, и забудь. Есть более важные и интересные вещи в этом мире, в том числе музыка.
…завтра опять на работу… Бумажками ворочать, перед начальничками глазками хлопать, неимоверными усилиями в условиях жесточайшей конкуренции всем предприятием производить какие-то железки, которые максимум года через два поломаются, а лет через десять вообще устареют и перестанут выпускаться. Вести важные переговоры, брызгать слюной, выпячивая вперед грудь, убивать тысячами свои нервные клетки, бегать, суетиться, ссориться, сплетничать, вырывать зубами отпуск, возмущаться, когда надо выйти в субботу… жизнь, одним словом.
Вон, по двору идет Цыган, старый облезлый кот. У него забот – поесть, погреться на солнышке, кошкам мартовскими вечерами уделить внимание. Остальное свободное время он размышляет. О чем? Конечно о смысле бытия, о кошачьем Боге, кошачьем рае и аде. Его мозг в 12 раз меньше моего, да и на свете он прожил в три раза меньше, но чувствую я, что о жизни он знает гораздо больше, знает как все бесконечно печально…