Залатана, поношена душа,
Как старая цыганская жилетка.
Бредёт себе куда-то, не спеша,
С тоскливыми глазами малолетка.
О чём с тревогой думает сейчас,
Никто, пожалуй, так и не узнает,
А в кабаке звучит весёлый джаз,
И кто-то под него там зажигает.
Остановился парень у крыльца.
Слеза с морозом щёку обжигает:
Быть может, вспомнил своего отца,
Который срок по лагерям мотает.
А мать, возможно, где-то на Тверской,
Как бабочка за долларом порхает,
А он, бездомный парень городской,
Идёт, куда и сам того не знает.
Залатана, поношена душа,
Как старая цыганская жилетка.
Бредёт себе куда-то, не спеша,
С тоскливыми глазами малолетка.
Житейская история
© Copyright: Юнона Измайловская, 2007
Свидетельство о публикации №107052900572
Свидетельство о публикации №107052900572
Рецензии