Как странно: Может быть, зима
Забылась суетной мечтою
И выпал снег… Да Бог с тобою,
Гармоний вечна кутерьма!
Гонимый Страстью, вопреки
Словам и мыслям сокровенным,
Ты молча внемлешь стонам бренным
Души, разбитой на куски.
Моралью свят, разбив стекло,
Ты не предстанешь пред народом,
Почувствовав себя Уродом,
Презревшим в волчьей стае Зло.
Тебя не спросят, что ты смог
Прочесть в глазах больной собаки,
И кулаками после драки
Не очень-то оттянешь Срок...
Но что с того? Теперь ты пуст,
Как та зияющая Вечность
И, уповая на беспечность,
Идешь справлять нужду под куст.
Забыв с похмелья, где твой Бог,
Не уповай на Воскресенье!
Тебе осталось лишь забвенье,
Остался дым, да в чарке грог...
***
Окстись, Великий Сочинитель!
Ты пьян, поди, ты пуст, как вельд,
В желудке нерестится сельдь...
Какая Муза?! Спи, Вредитель!
17.06.94
Романс
© Copyright: Дин Гиряндин, 2007
Свидетельство о публикации №107052900546
Свидетельство о публикации №107052900546
Рецензии