Искуситель

Я думал что я есть на едине с собою…
Вокруг лишь тишина и тьма стоит стеной.
Оставьте все меня, ну хоть на миг в покое…
Но вновь услышал голос – раздался за спиной.
Спокойный очень голос, холодный и далекий.
По венам проходил, по коже шел он в мозг.
Я повернулся, но лишь ночь темным потоком
Стекала с неба вниз, как в свечке тает воск.
Был разговор тот долгий, но это всё я знал.
Картины моей жизни, падений, черных мыслей.
Вершины всех мечтаний как пики черных скал
Растаяли в ночи, вдруг потерявши смысл.
Остатки моих сил, и ложь, что держит ноги,
И клетку для души, что сам себе ковал,
Прожитые и нет, в пыли лежат дороги,
И хищников ночных прыжок и их оскал.
Как долго я плутал свои обманы строя,
Не вырваться уже из этих липких пут.
Меч в ножнах сгнил давно, не выдержать мне боя,
Лишь он способен мне помочь… легенды врут.
Он предлагал богатство, величие и славу,
Героем из героев хоть временно побыть.
Но так и не нашел – что будет мне по нраву.
«Отдай ее бесплатно, зачем такому жить…»



24.05.07