Боль растет в глубоком лесу,
Где ничего не тревожит росу,
Сквозь кроны деревьев не виден рассвет,
И птичьего пенья в лесах таких нет.
Опавшие листья почти не гниют,
Лежат на земле, словно что-то там ждут
И если наступишь, почти не шуршат,
В них семя травы, а еще едкий яд...
Когда редкий странник по лесу пройдет,
То странное дело произойдет.
В следах его быстро расстает листва,
На месте их вырастет чудо-трава.
Есть имя траве той – зовут ее "боль",
И в толстых стеблях ее сок, словно соль.
И раз вырастая век будет расти.
По старым следам никому не пройти.
Боль-трава
© Copyright: Дэн, 2007
Свидетельство о публикации №107052901499
Свидетельство о публикации №107052901499
Рецензии