Из улиц шумных и пыльных комнат,
где обо мне никогда не вспомнят,
из скучных мест, где съедают время,
как сладкоежки едят варенье,
из клетки злых, надоевших истин,
избитых всеми, упавших низко,
из-под тяжёлых колёс печали,
из тех домов, где меня не ждали,
из встреч забытых, на сон похожих,
из ниоткуда, где быть не может
меня, пишу тебе, человече!
Бой не проигран, ещё не вечер.
Меня паденье с волны на скалы
не убивало, а лишь ласкало.
Стихотворенье живёт и дышит,
и не прикажешь, чтоб пело тише.
Борьба ведётся в духовном плане.
Нас блеском золота не заманят.
Пускай дыра лишь в твоём кармане,
не потопляй свою боль в стакане!
Храни её в тайнике у сердца.
От стрел её никуда не деться
врагам твоим. Временам грядущим
пишу письмо, изливаю душу.
Письмо моё к вам плывёт по морю
в бутылке времени, с бурей споря.
29.05.07
Письмо
© Copyright: Ловкий Пройдоха, 2007
Свидетельство о публикации №107052901270
Свидетельство о публикации №107052901270
Рецензии