Был дробилкой сердец
Червь в надкусанной груше,
Но вкусил не тот плод,
Подавился и умер.
И стрелой декабря
По напыщенным соснам,
Улетел его дух,
Ему все теперь можно.
Он песок на очках,
И пылинка на теле,
Но в музее сердец
Его больше не ждут.
И снимают афиши,
Запирают все двери,
Его груша давно
Очень даже не гуд.
***
Червь
© Copyright: Евгений Завьялов, 2007
Свидетельство о публикации №107052801155
Свидетельство о публикации №107052801155
Рецензии