В постели со Смертью

Я сидел за столом, пил вишневый ликёр,
Вдруг заметил Её сквозь витрину окна:
Она стояла, завёрнутая в простыню,
Под осенним дождём, молода и стройна.
Её глаза излучали страдания боль,
Отчужденье и крик: "Лишний раз не порань!.."
Я пригласил её в дом, предложил алкоголь.
Она выпила молча и сбросила ткань...

Дальше было, как в сказке: мы долго вдвоём
Бунтовали в постели за право любить,
И глядела Луна в межоконный проём,
Истекая слюною от жажды спалить.
Я в бреду позабыл и работу, и дом,
На её красоту было больно смотреть.
Я тихонько спросил: "Кто ты, детка? Ответь!"
Она, игриво ласкаясь, ответила: "Смерть..."

Я воскликнул тогда: "Это ж баба с косой
Иль скелет в одеяле, с улыбкой Луны?!"
Она ответила: "Нет, это я, дорогой,
А малюют чертей пострашней Сатаны".

Я, подумав, спросил: "Зачем явилась ты?
Неужели настала пора умирать?..."
Она сказала, смеясь: "Ты мне нужен живым,
Но теперь ты всегда меня будешь искать..."

И, сказав, растворилась в ночной тишине,
Я остался один рассуждать о своём.
Сказка кончилась. Ночь рассосалась во мне
И Луна изнутри задушила огнём...

Так Судьба злую шутку сыграла со мной:
Очарованный Смертью, глотая тоску,
Я ищу эту женщину, бросив покой,
И хотел бы забыть. Да уже не могу...

6.04.93