Серое стихотворение ii мне 18 лет ii

Холодное утро -
 на улице плюс 12.
Мне надо остаться
 на этой планете
 ещё на сутки.
Во что бы ни стало.
 Держаться и не смеяться.
И слиться с пейзажем
 у Будды в заплечной сумке.
Холодное небо.
 Горячая чашка кофе -
 "из Рима с любовью" -
да пусть хоть откуда!
 - стынет.
На кухне привычной,
 на личной святой Голгофе,
считаю секунды -
 одна посреди пустыни.
Свергаются боги
 с чадящих престолов веры.
Что мне до богов?
 Я - богиня похлеще многих.
В подъезде воняет
 мочой и немного серой.
И чуть - одиночеством
 серой пустой дороги.
Холодная осень,
 святая пора унынья.
Каноны печали
 так невыносимо вечны.
Обидно до колик,
но там, за моей пустыней,
Ремарку и прочим
 не принято ставить свечи.
Холодная морось
оближет мне мягко щёки,
заставит плотнее
 закутаться в ворот куртки.
Какие-то люди
оценят меня сквозь щёлки
 меж шапкой и шарфом
 в гремящей как ад
 маршрутке.
И глупое действо,
 что на смех зовут работой,
 отключит мне мозг -
так, на всякий пожарный случай.
И кто-то мне скажет,
 что надо, мол, то-то и то-то,
и кроме меня здесь
 никто не сумеет лучше.
А позже обратно
 - щелчок -
 и встречай, не ждали!
Навалится вечер
 на грязный унылый город.
Я стану собою -
 другой стороной медали,
той самой, что любит
 вставать всем
 поперек горла.
В вагоне трамвая
 щемящая боль в грудине
напомнит о сердце,
 о том,
 что оно всё бьётся.
И одновременно
 - внезапно -
 о господине,
который звонит и
 рыдает, когда напьется.
Прихожая встретит
 своей тишиной звенящей.
И автоответчик -
 пустой, как моя могила.
Я в детстве мечтала
 стать резкой и настоящей.
Я в детстве мечтала...
 Ах, как это было мило!
Холодная простынь
 слегка остудИт лопатки.
Не режутся крылья,
 как ты ни старайся падать.
В большой книге жизни
 одна на одной -
 опечатки.
И вроде не больно,
 а в зеркало глянешь -
 падаль.
Холодная небыль
 утянет в страну без завтра.
Обьятья Морфея -
 рецепт на последний случай.
Кафешка Нью-Кросса,
 совсем на крайняк -
 Монмартра,
и рюмка ликёра -
 ну что же быть может
 лучше?
И перед рассветом
 привидится дом под Тулой.
Родители, зелень
 и солнце -
 как жёлтый мячик.
И я вдруг поверю,
 что не вырастала дурой.
И самое время
 всё-всё
 повернуть
 иначе...