бежать домой

листая мысли, читая между строк
переплетая руки, ноги, пальцы
ловить себя на том что ты один
ловить за хвост свои слова и забирать обратно
стрелять глазами вниз
в надежде, в безмолвной судороге
в письме не изменив ни слова
но не послав ответ
и крик, что к горлу подходя,
вобрав обратно в лёгкие
взорвался изнутри каким-то стоном
печатая чужие строки
и спать с чужой женой
смотреть на облака и видеть прошлогодний снег
и вброд переходя моря и реки
шириною в жизнь
лепить фигуры из еловых листьев
и прыгать со скалы, что ниже даже ада
вода. кипеть и улыбаться, будто б ничего
и жать тем руки, кто давно
забыл твой голос и не помнит имя
а может просто мимо проходить
вчерашних встреч и безымянных дев
что метких взгядом ставят на пути преграды
что б не спотнуться о свои же сети
бежать вперед, от лиц, которые как будто изнутри
сожрать твои шаги хотят
и оступаясь, падать, руками на стекло
и кровь, как сок, и наливать в стаканы
странным дамам, в корсетах и железных рукавах
что властно тянут руки прямо к сердцу
бежать от криков, от топота, от стен назад
и снова, спотыкаясь, падать
стонать от боли, наполнять им кубки
пока вампиров не насытить вдоволь
остановиться, отряхнуть колени,
взглянуть наверх, прищурив серые глаза
и на перон спокойным шагом выйти
и сесть в вагон, идущий далеко
и дальше ехать, не бежать, не падать
и не кричать, покуда не доедешь
до станции своей, а там уж что
как выйти и идти спокойно, ведь дом
уже недалеко