Случай на Патриках
Недозрелые фрукты, раскисшие овощи
Я его назвала почему-то уебищем
Коммуналка на Патриках, много народа
Я его назвала почему-то уродом
С языка ядовито слетало и капало
От обиды не стихла я и не заплакала
Стала, словно мужик матерится нетрезвый
Я его и козлом называла облезлым
Я стреляла словами, как из пистолета
В короля перестроечных ушлых поэтов
Он был пьян, а любимый портвейн его выпит
Он лежал на журналов заблеванной кипе
Он был жалок, а я была просто ужасна
В этой грубой истерике черного транса
Он друзей выгонял, он был вздорен и рядом
Ну а я, как змея переполнена ядом
Я пришла с коньяком и улыбкою нежной
Но ушла, матерясь, как какая невежа
Он друзей оскорбил ни за что, просто так
Я б ему напоследок разбила пятак
Он не пишет, молчит, литжурналы на взводе
Ждут стихов, а поэт пьет портвейн, не приходит
Нет! В журналах - вранье, да гнилая вода
Не был этот поэт королем никогда!
Но остались гордыня, да гонор, да спесь
Был когда-то поэт, только кончился весь
Но прикормлен с руки, дружен с официозом
Он, пожалуй, король! Только - кучи навозной
Я - конечно же - фурия, пьяная морда
Назвала короля этой кучи уродом
Мне пост-фактум не ловко, но кто его знает
Что за слово нас лечит, а что убивает….
Свидетельство о публикации №107052500191