Осенний вечер в Киеве - стихи в прозе

Каблуки чётко выстукивали по тротуару фальшивую чечётку. Брызги разлетались в разные стороны. На улице уже было темно и совсем не было прохожих, хотя часы показывали еще только 7 вечера. Окна домов, по-осеннему рыжие, обычно такие чужие и недоступные, сегодня манили тёплым светом, запахами горячего чая с лимоном и кофе со сливками. Низкие тучи уже готовы были пролиться серьёзным ливнем на весь вечер, но пока всё ещё только пугали мелким дождиком, который было так приятно ловить разгорячённой температурой кожей. В наушниках играла соответствующая погоде и времени года песня. Хотелось подпевать … «А в Киеве осень… осень… ла-ла-ла-ла-ла…»
Осень и правда как-то совсем незаметно пришла в Киев. Ещё вчера всё было зеленое, и последние тёплые лучики грели промёрзшую за ночь землю. Вчера ещё хотелось на шашлыки. А сегодня хотелось укутаться в уютную шаль и дышать на полную грудь в такт свежему уже прохладному дыханию осени. Мне было совсем не холодно и почему-то хотелось пуститься в пляс. Может, у меня и была температура, но мерить её и потом в связи с ней оставаться дома, было не самой приятной возможностью провести вечер. Мне было о чём подумать, а лучшего места для этого, чем где-то на улицах Киева, не найти.
Я медленно шла по проспекту, уткнув взгляд в перевёрнутый вверх дном мир - заасфальтированное небо с яркими листьями-звёздами в лужах. Потом, когда навстречу потянулись первые прохожие, стала рассматривать эти бесконечные жизненные потоки, пытаясь угадать, куда, откуда и от кого бегут эти люди. Глаза у всех отрешённые, взгляды направлены куда-то глубоко в себя, так что даже встретиться глазами ни с кем не получается. Подошвы, каблуки, пряжки. Звенят, стучат, покачиваются, царапают асфальт. Грохот стоит неимоверный. Хорошо, что меня хранит плотной стеной музыка в наушниках. Вроде бы стою в центре улицы, вроде бы одна из всех, а эта пелена не даёт миру пробиться ко мне внутрь. И мне не даёт вылить свою душу на него, забрызгивая тротуар и прохожих.
Длинная-длинная улица. Длинная, как моя жизнь. И прохожие те же. И каблуки царапают так же. И бегу по ней так же быстро, не замечая лиц, деревьев, задыхаясь от выхлопных газов, не отрывая взгляда от серо-фиолетового асфальта, не видя иссиня-чёрного грозового киевского неба, спотыкаясь и сталкиваясь с бегущими навстречу, обгоняя и оттесняя к обочине бегущих медленнее. И никогда не спрашивая, куда бегу и зачем. А остановиться нельзя. Затопчут. Затопчут те, которых обогнала два поворота назад. Они запомнили мою спину и не простили брызг из-под подошв. Светофоры – вот что страшнее всего. Как застоявшиеся лошади, гарцуют толпы, вымаливая у строгого серого столба с выправкой офицера в запасе зелёный свет. Попадаешь в такую пробку и кажется, что жизнь кончилась,- не успел на свой поезд, ушёл последний автобус, закончились часы приёма.
Улицы – вскрытые тупым лезвием вены города. Течёт по ним бесконечный жизненный поток, забрызгивая город пятнами людских лиц. Воздух липкий, вязкий от мириад мыслей, чувств. Поднимаю голову вверх. Над городом висит грязное облако рыжего фонарного света, в котором, как в ловко расставленной рыбацкой сети, путаются разношёрстные жизни. А птицы, кажется, уже не летают, а скользят на брюхе по этому упругому городскому кокону. Здесь никогда не видно звёзд, здесь есть только асфальт и бетон. Я ускорила шаг и почему-то начала оглядываться. Надо было бежать. Прочь от мыслей. От себя. От прошлого. Настоящего. И будущего.