Опять голышом я брожу по квартире,
Спиной прилипая к прохладности стен,
За окнами солнце, +34,
Осадков, сказали, не будет совсем.
Как в засуху, не ухожу с водопоя,
Хвала тем, кто выдумал воду в домах.
Мне жарко и лежа, и сидя, и стоя.
И склеились пальцы на влажных руках.
Курю. Больше мне ничего не осталось,
Коплю под своим потолком облака,
Пытаясь представить, хоть самую малость,
Что всё поменяется наверняка.
Сдается мне, я никогда не остыну,
Томится в сметане вчерашний загар,
И несколько мух, подавившихся дымом,
У форточки дышат, гоняя угар.
Присяду, устав, и ощупаю бегло,
На пыльном столе корешки старых книг.
Они уже тоже засохли, наверно,
Поскольку давно не заглядывал в них.
Увы, без воды невозможно живое,
Без рифмы, увы, не рождается стих,
Но словно вода, как спасенье от зноя,
Нам необходимо вниманье других.
О воде
© Copyright: Владимир Грибакин, 2007
Свидетельство о публикации №107052501226
Свидетельство о публикации №107052501226
Рецензии